El 12 de marzo de 2009 soy convocado mediante un escueto telegrama a una reunión de seguimiento. Se me indica que venga acompañado de la menor. El telegrama no indica nada más.

Ese día despierto a mi hija como de costumbre, a la hora de siempre. Le doy el desayuno y la visto. Cogemos un taxi para ir a la reunión. En el viaje vamos haciendo planes para el fin de semana. Me pregunta si iremos a dar galletitas a los patos. Lo tenemos pendiente desde hace tiempo. Luego me dice que si le compraré un huevo Kinder. Ella sabe que, como en muchas otras ocasiones, vamos a una reunión de trabajo de su papá, que ella me esperará con unas amiguitas mías dibujando, y luego iremos al cole.

Al llegar a las dependencias del ICAA (Instituto catalán de acogimiento y adopción) se encuentra con su madre, a la que no veía desde hace 15 días. No la veía por indicación de los responsables del ICAA, que así lo acordaron. Además, debíamos decirle a la nena que su mamá estaba malita, y debía llamarla cada día por teléfono. Cuando ese día mi hija pregunta insistentemente por si su mamá ya está buena, si ya podrá ir con ella… se interpreta por parte de la administración como adultización de la nena, como que es ella la que cuida a su madre y no al revés. Alucinante. Meses más tarde descubro también lo que le dicen en ese momento: “tu mamá está malita y no puede cuidarte, y tu papá tampoco porque no cuida a tu mamá, ¿verdad?”. Crueldad. En los informes posteriores consta que se le pregunta a la niña si le gustaría estar con una familia que pudiera hacerse cargo de ella, a lo que responde que sí. ¡Una niña de tres años y medio!

Ese día subimos al lugar de la reunión y se llevan a la niña a otra sala. Ya no la veo más.

A mi exesposa y a mí nos reciben 4 personas, todas jefas o coordinadoras, o responsables de algo. Sólo una de ellas ha visto a la nena con anterioridad, una vez, por espacio de una hora o menos y dos días antes. Una persona que es la primera vez que veo en mi vida, que no me conoce de nada ni a mí ni a mi hija, me comunica con un lenguaje que produce náuseas que ya no veré más a mi hija. Que aquí se acaba todo. Yo intento durante casi una hora decirle que se equivoca, que me den una oportunidad, que me expliquen qué problema ven en la nena, que es una nena feliz y la están esperando en el colegio… pero nada. Las otras tres personas callan. Y la encargada de comunicar la decisión aguanta y aguanta, moviendo la cabeza compasivamente, entendiendo mi dolor… Cada uno tiene su papel en la administración, y ésta es la funcionaria que mejor debe hacer este papel.

Ese día se llevan a mi hija. Luego me entero de que otra familia ya estaba esperándola en otro despacho. Se la llevan sin su ropa, sin sus juguetes. No vuelve más al colegio. No saben si está tomando algún medicamento. No han hablado con la tutora del colegio, con los pediatras… con nadie. No saben lo que le gusta a mi hija o no. Ese día, en ese momento, yo abandono a mi hija. Muchos datos que hay en los informes posteriores me demuestran que el sentimiento de abandono es atroz. Todo su mundo, absolutamente todo desaparece en un momento.

¿Cómo la bañarían ese día? ¿Dónde están sus juguetes? ¿Qué son estos olores nuevos? ¿Cómo dormiría esa noche? ¿Qué cenaría?

El sentimiento de que he abandonado a mi hija me corroe por dentro. Ahora, estoy convencido de que un día sabrá la verdad. Un día podré decirle: hija, yo no te abandoné.

En la reunión me entregan una resolución administrativa en la que tan sólo se indica que “… la familia presenta diversos indicadores de riesgo…” (sic). Nada más. Los famosos indicadores nunca se han explicado. Por supuesto no acepto la resolución, la tiro encima de la mesa y me voy pensando qué hacer para recuperar a mi hija.

El 12 de marzo de 2009 la Administración de Cataluña secuestra a mi hija.